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NADIANI |
Francesco Gabellini |
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POCH
VIRD U i è mièra d’an ad vol ti schért dal rundanèine
ch’li s dà drì. Lôi che già e’ mèsa tla faldèda dal bàle ad paia l’arcord de vird. Isé tal sere ‘d lòuna tropa grosa la s fa tèndra la vosa ch’la ragna m’un chén ch’e’ baia tótt’la nòta sènza truvé e’ curag mai ad invlinèl. LA GITA A’ sémm quéi che tal foto dal gite se sfònd, a guardàmie pugéd ma la cana ch’i pèsca da la palèda dri mizdè, par fès travarsè
de tèmp dal matèine. A sémm al stanghe dal
bandiere ch’a l guèrda e’ mèr e li s gira t’un scòs e u c pèr che un pensier e’ vòia travarsè, mò u l lega un nud ch’l’è trop vèc. Marinèr da tèra ch’i cnôss i nom de pèss sal bènche de marchè, i spera ‘na burasca da dis per an e un nòmre l’è un nom d’un bagnìn, de su ba, de su non. Ch’u s ciaparà
l’impègn da vnìs a ciarchì te fond d’un
casètt d’un palàz, t’na cità, te sfònd d’na primavera già zcòrda, a farémm e’ gir de mônd fèrme ch’pèr un pèl. L’utma foia O spitè cent’an te’ mez dla pianura s’un arsùra che bé un bastava desdé sot’un ébre
purchésia senza prèg e né difèt che e’ pasàs cl’umèt biénch che un om u n’è e un ang-le gnènca. Cu m’insegnés la rèta via tramèza sti santìr in tla burasca. Pó l’ùtma fóia l’è casca e mé sa lia. |
POCO
VERDE Ci
sono migliaia di anni di volo negli
scarti delle rondini che si inseguono. Luglio
che già nasconde nel ventre delle
balle di paglia il ricordo del verde. Così
nelle sere di luna troppo piena si
fa tenera la voce che grida a
un cane che abbaia tutta la notte, senza
trovare mai il coraggio di avvelenarlo. LA GITA Siamo
quelli che nelle foto delle gite guardavamo
sullo sfondo, appoggiati alla canna, chi pesca dal molo verso mezzogiorno, per farsi traversare dal tempo delle mattine. Siamo
le aste delle bandiere che guardano il
mare e d’un tratto si girano e
ci sembra che un pensiero voglia traversare, ma
lo lega un nodo che è troppo vecchio. Marinai
di terra che conoscono i nomi del
pesce sulle banchine del mercato, sperano una
burrasca da dirsi negli anni e un numero è
il nome di un bagnino, di suo padre, di suo nonno. Chi vorrà mai prendersi l’impegno di venirci a cercare nel fondo di un cassetto di un palazzo, in una città, sullo sfondo di una primavera dimenticata faremo il giro del mondo fermi come pali. L’ultima foglia Ho
aspettato cent’anni in mezzo alla pianura con una
sete che bere non bastava seduto
sotto un albero qualsiasi senza
pregi né difetti che
passasse quell’ometto bianco che un
uomo non è e neppure un angelo. Che mi
indicasse la retta via in
mezzo a questi sentieri nella burrasca. Poi l’ultima
foglia è caduta ed io
con lei. |
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